Je suis une face rougeâtre au profil régulier et aux traits enflammés, creusée par deux yeux brumeux avec pupille de clair de lune naissant, qui mange des constellations de vers. Ma démarche délaisse des nuages de mélancolie et un regard de vapeurs s'animant à la moindre douleur pour prêter un peu de sa rage.
Je crois aux strophes rythmées, aux mots funambules, aux lettres froissées, aux rêves délicieux plongés dans l'encre froide.
Mon refuge étoile de mer s'appelle "Prose Sélavy" ; une étendue sauvage tracée au crayon noir, un séjour sur feuille de papier, sorte de désir d'irréalité, de délire dans l'espace, de mot mauve des vents.
Mes rêves sont obliques, mon âme légère dans le néant.
Quand mon visage-crucifix s'éclaircit, je songe à faire éclore des poèmes dans un coin des cieux. Souvent, les mots frémissent, en vain, puis tombent, ensanglantés et s'enterrent. Mes raisonnements sont broyés, mon esprit voilé, mon visage confus, mon extase de marbre, dans un dénouement de mauvais vers.
Et il ne me reste plus qu'à rêver, dans l'Errance.
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